Muttis Hausfrauenblog aus Köln-Bickendorf

... weiß ich nicht. Aber sie hat es zweifelsohne getan. Und das war so: Natürlich kann Muddi nicht ständig ihre Tastatur traktieren, um der Welt die Belanglosigkeiten ihres Muddidaseins mitzuteilen. Also nutzt sie die Post-it-Funktion ihres Rechners und pflastert den Desktop mit Textideen. Zum Beispiel übers Weinen. Wenn es eine Meisterschaft im Losheulen gibt – ich gewinne. Es ist ja nicht so, dass ich nur bei den üblichen Muddianlässen schluchze, die sich durch meine Hormone erklären ließen: Wenn die Kindergartenkinder in der Kirche singen, Weihnachten, Babys im Fernsehen, Abschiede, von den Enkeln gerührte Eltern.
Die Titelmelodie von „Nur die Liebe zählt“ erklingt – ich flenne los. Im Programmheft steht „Drei Nüsse für Aschenbrödel“ – die Melodie summend rinnt mir das Ergebnis überwältigter Gefühle bis ins Dekolletee. Diese Reihe lässt sich unendlich fortsetzen. Die Merci-Werbung – rotz, das letzte Einhorn – jaul. Ja, sogar wenn ich rührige Reden schreibe, perlen die Tränchen über die Tastatur. Wenn Mozarts Klarinettenkonzert KV 622 in B-Dur (Ich hätte jetzt auch bekannte Melodie aus „Jenseits von Afrika“ schreiben können, aber Muddi wollte mal intellektuell rüberkommen, das ist seit Guttenberg wieder IN), das Air von Bach (gern auch auf Beerdigungen gespielt) erklingen, bekomme ich Schluckbeschwerden. Auf Platz eins meiner Heulbojencharts: Nessun dorma, gesungen von Pavarotti. Allein der Gedanke an die Arie verursacht bei mir Gänsehaut. Gleiches passierte mir auch mal in der Kölner Oper, allerdings nur, weil der Tenor die hohen Töne verkackt hat, selbst Paul Potts hätte das besser gekonnt. Ach ja, erinnern Sie sich an den Werbespot? Ich sag nur: gerührt und geschüttelt. Kurzum: Ich bin der Heuler der Nation.
All das wollte ich schreiben und noch viel mehr. Dass es mir peinlich ist, dass ich deshalb keine Kontaktlinsen oder Mascara trage. Doch das kann ich mir nun sparen. Nur wegen der blöden Erkältung. Denn der einzige Ort, an dem ich in Ruhe Eltern, Schöner Wohnen und Brigitte lesen kann, ist das Wartezimmer des Kinderarztes. Und was lese ich in der Kolumne von Frau von Kürthy? Richtig, einen Text über ihre Nähe zum Wasser. Ein so wunderbarer Text, dass ich schon wieder heulen könnte. Vor Wut.. Also schreibe ich eben nicht übers Weinen. Frau von Kürthy, dann heulen Sie ruhig. Ich hab besseres zu tun. Meine Schwägerin heiratet nächstes Jahr. Ich muss jetzt trainieren: Lovestory, Jenseits von Afrika und Westside Story gucken, beim Putzen vormittags Arien hören, in denen die Protagonisten den nahenden Tod besingen und jeden Vorabend Weihnachtswerbung gucken. Und mir wasserfeste Mascara besorgen.